Fils de la Lune, il est né en
Quarante-trois d’un long néant,
Quoique de très ancienne souche
Dont il s’extrait, couche après couche. Grand scribouilleur, peu publié,
Il vit dans un rêve éveillé.
En amoureux du patrimoine,
Il porterait bure de moine
S‘il n’avait pas pour vérité Qu’on peut être et avoir été. Quant à son siècle qui avance, Il exige qu’on le devance.
